C'est mon dernier Harlan Coben. Pas le dernier en date, le dernier que je lis. C'est fini, j'en ai fait le tour. Plus d'intérêt. Comment vous dire...voilà. Plus envie de lui. La lecture de ce dernier a été...fastidieuse. Une semaine que je suis dessus.
Pour résumer, cette fois-ci, on est dans le tennis. On sent qu'il aime nettement mieux que le golf. Mort sur le green était encore en dessous. La magie ne joue plus. Il se fiche de nous. A la moitié du bouquin, voire, moins, on a envie de lui dire, c'est bon mon gars, on a compris le ressort, arrête de nous prendre pour des cloches.
Ce qui m'a fait le plus rigoler: mon marque-page était exactement de la même nature que celui que je trainais dans le bouquin qui m'avait distrait dans mon voyage de week-end de 18 mai l'an dernier: un billet d'avion du mari de Claude. Ha! si il savait!...Y'a des week ends qui vont finir par devenir des pèlerinages...
3 morts, des grosses ficelles, un champion black à lunettes de soleil, imaginez Will Smith avec une raquette.
Je flotte. Un verre. Lou Reed dans la radio. Tiens, europe 2, c'est pas si pourri que ça...
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