Septicémie

Un jour, entre deux bouchées de steack, quelqu’un vous assène doctement que « les femmes qui ne travaillent pas ne sont pas autonomes, ce sont de redoutables boulets » Le petit sourire méprisant qui assaisonne le tout ne vous laisse aucun doute : vous êtes comprise dans le lot.
Sur le moment, on n’y accorde que peu de crédit. Réflexion d’un machisme trop facile, entendue des centaines de fois.
Mais, ça égratigne la conscience.
D’autant qu’on pense un peu pareil, au fond. Moins brutalement. Avec des nuances, comme « les autres, oui, pas moi ».
On en parle avec Benoît. « t’as vu le rôle que tu lui réserves à la femme de Malo ? c’est presque avilissant. ». « Mais pas du tout, j’ai tellement d’admiration pour tout ce qu’elle fait! »
On essaye de ne plus y penser, mais, des semaines plus tard, voilà qu’on constate que l’écharde est toujours là, et qu’en plus, elle vous a bien gangrené le moral.
Du coup, on se pose plein de questions, on essaye de faire un bilan, d’envisager l’avenir autrement que bouché. Et on sombre : profondément. Sûrement.
Evidemment, on se garde bien d’en parler.
Faut s’appeler Bonne Copine, être blonde, avoir un cœur, un cerveau, mais surtout des antennes décodeuses de silence pour analyser le marasme.
Et conclure : « t’as choisi d’arrêter de bosser. T’as ni besoin, ni envie de reprendre. Mais tu te demandes si on ne t’aimerait pas plus si tu travaillais. »
Elle se trompe rarement.
Sincèrement, vous, vous m’aimeriez plus, si je travaillais pour de l’argent ?