Cet après-midi, je suis allée chez papa-maman. Deux fois 131 kilomètres. Même en dépassant légèrement les limites autorisées, ça fait quandmême un certain temps, qui paraît vachement long quand un Moussaillon vous vire Iggy Pop du mange disque pour y mettre SON CD de Kamini (bravo les copines qui ont eu la bonne idée de le lui offrir) en décrétant: "maman, ça fait 13 ans que c'est toi qui choisis la musique, alors, s'il te plait, laisse-nous un peu décider maintenant".
C'est ça, une mère abusive?
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5 commentaires:
Ipod my dear. Urgent, apparemment.
Jamais plus je ne ferai 2 heures de route en écoutant Marlyn Manson.
Kamini, à côté, c'est la Flûte Enchantée...
MarilYn.
Scuze, suis encore traumatisée.
Bah! Marilyn Manson, le pire, c'est pas de l'écouter. C'est encore d'être obligé de le regarder. C'est quand même pas un mange DVD concert live qu'elle a, ta cathomobile à toi? Si?
Rhôô non, heureusement.
T'as raison, d'ailleurs depuis qu'il a installé un poster de son chanteur favori, mon fils est tranquille, sa petite soeur et ses copines n'entrent plus dans sa chambre.
Marilyn Manson? Rien que d'y penser, j'ai la nausée. Celui-là, il n'est pas près d'entrer à la maison : ni par les yeux, ni par les oreilles, ni par où vous voulez. Vade retro.
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