Arlette et Patricia Cornwell

Ma voisine de cabine (je suis toujours au 5F ces derniers temps), était replette, cinquantenaire, lunettée de doré, vêtue d'un tailleur légèrement trop petit et d'un chemisier vaguement léopardisant, mais aussi blonde-coiffeur de campagne avec un genre de petite queue de cheval ridicule sur le haut de la tête. Lorsque je me suis approchée de mon siège, j'ai prié tout bas pour qu'elle ne se soit pas parfumée, scrutant déjà des places libres vers le fond de la cabine.

Et puis finalement non.

Elle lisait un roman de poche. Je me suis plongée dans un parallèle comparatif des pages culture du monde et du figaro. Lorsque la grisaille lilloise s'est dangereusement rapprochée, nous avons plié nos ouvrages respectifs. Je me suis alors aperçue que ma voisine avait changé de monture et abandonné la précédente dans la poche du siège, avec les consignes de sécurité. Je lui ai donc gentiment fait remarquer qu'elle allait mettre pied à terre en oubliant son ouvrage, mais elle a souri en m'expliquant que, son chien lui ayant mangé le début, elle le laissait dans l'avion. Que d'ailleurs, si vous le voulez prenez-le. Il ne manque pas de texte, que de la couverture. S'en est suivi quelques anecdotes relatives au dévoreur de pages, puis nous évacuâmes l'appareil. J'ai conservé le bouquin, rien que pour cette couverture manquante.

Mon Bambin blond m'attendait dans l'aérogare, un bouquet de fleurs des champs à la main, un grand sourire aux lèvres.

J'ai attaqué Patricia au retour. Après quelques pages, j'ai soupçonné des lettres dorées sur la couverture. Un tour de médiathèque plus tard, j'étais fixée.

J'avoue, j'ai pris plaisir à lire ça au bord de la piscine et dans ma chaise longue. Un plaisir un peu coupable. La fameuse vieille morale judéo-chrétienne qui nous poursuit.