Il pleut

C'est l'automne. ça, c'est de la concision d'Arlette. Pas de la poésie à 2 balles rallongée au sirop, pour expliquer que, jours raccourcis (comme les gigots), + pluie + remontées acides = nostalgie d'automne.
Stratégie offensive, parce que quand on se sent attaqué, faut montrer les dents en premier pour faire fuir l'ennemi. Un long bain en plein après midi. Totale décadence. Se faire jolie. Douce. S'égoïstiser entre les draps. Plonger dans le cotonneux. Serrer son bébé, lui couper les ongles, en savourant ce geste. Le temps qui file. Lui piquer son pull. Se lover dedans. Décider que c'est le jour pour enfin faire le tri dans le foutoir des vieilles photos. Se demander si c'est raisonnable. Se réjouir d'avoir su se séparer du superflu, lui offrir cela comme un cadeau. Ne rien attendre. Refuser de compter les coups qu'on a reçus. Les oublier vite. Sourire de bonheur en songeant que pour quelques uns on compte encore. Espérer quand même. Laisser couler une larme. L'écraser très vite. Lever les bras. Se laisser tuer. Se relever. Fermer les yeux.